El águila mata al dron


cielo de gas corrompieron la esperanza
gritos brazos tendidos
hielo derretido
la juventud está harta
pelotas de goma bailarinas Degas
disparos al azar
órdenes de peleles
que nos echan encima sus redes

su puta matraca cae como la lluvia
sobre los mendigos en compás de espera
tumbados en el suelo

y así se queja el agente descontento
con su sueldo sus horas
cansado de escupir el fanfarrón reparte leña
sin embargo por dinero
a gente que nunca admitirá su derrota

la arena mata el trono