Sarah Fourage
Les mains
J’ai la main verte de celle qui peignait sur les murs en anonyme.
J’ai la main rouge de honte de celle qui pousse son caddie.
J’ai la main jaune des colliers de pâquerettes de l’enfance.
La main noire du cafard des journaux de la déprime.
La main blanche de celle qui n’a jamais cultivé ses tomates.
La main bleue de celle qui dessine le ciel avec l’enfant.
La main ridée de celle qui a vu la situation se dégrader.
La main veinée de celle qui trace des paradoxes dans le creux de sa paume
La main qui peut, celle qui voudrait.
La main gauchère, qui se relie étrangement aux hémisphères.
La main légère de celle qui fait des crêpes sans toucher au bouton de la bombe atomique.
La main lourde de celle qui se lamente au lieu d’agir.
Les doigts jaunis par la clope de l’impuissant détachement.
Les empreintes de mon pouce appuient sur le tampon encreur qui m’électronise.
Les ongles rongés j’assiste à la course d’une étoile filante.
Les mains jointes je prie, moi qui ne suis pas croyante.
Lignes
Cette ligne devrait tenir dans ta main
Ligne de chance, ligne de pêche aux adjectifs sensibles
Beau, belle, esthétique, fragmentaire, atomique
Une bombe cette meuf elle est bonne
J’me la ferais bien comme un steak barbare
La femme en dedans pleure ses mots comme des étoiles mortes
Les vœux ne s’exaucent pas
Tu t’es voulue jolie pour trop plaire
Tu as éteint ton cerveau comme une lampe de chevet qui ne rassure plus
Tu t’es retournée en dedans, carné cadavre, à l’abri de toi comme dans un tank
Elle est bien tankée
Tes yeux fusils observent et ne veulent pas croire que nous en sommes seulement encore là
On est bien obligé de parachever soi-même l’assassinat quand le crime est parfait
Quand pour être simplement tu es déjà de trop ou il te manque sacrément quelque chose
Ce n’est jamais ça, jamais bien, jamais assez, toujours suspect, rarement utile
Ferme là débarrasse on va fumer
Qui joue la revanche
Occupe-toi donc des mômes
Tu as le corps fait pour ça pour te remplir de moi
Pour te charger des autres
On avait dit que cela tiendrait en une ligne
Ligne de vie manuscrite tu as brûlé les feuilles et les journaux intimes
Un jour un leurre t’a fait couler au fond de l’eau
Tes cheveux flottent en auréole la noyée, nénuphar au blanc éclaté
C’était ta chance peut-être de croiser ces deux types
Nue dans un lit te réveillant absente
Tu restes au chaud dedans l’extérieur c’est façade, rire,
Enceinte de toi-même pour toujours
Accomplissant les gestes de routine, pacotille d’existence piégée dès le départ
Refusant le statut de victime, costume trop large, le falzard ne tient pas
Bon dieu arrête ton char, la bien tankée,
La chance est passée et ton poing se referme sur une ligne
De fuite.
Arbre-confidence
J’en parlais à mon arbre hier soir au téléphone
Nous n’étions pas d’accord sur le comment sauver la forêt amazonienne
Il murmurait son incompréhension
Je tentais le pragmatisme.
Il me dit qu’il était fatigué d’entendre tous ces gens qui s’exclament qu’ils n’ont pas la main verte ou qu’ils ne savent pas cuisiner.
Il est avant tout question d’amour.
Et quand mon arbre me sussure le mot amour de toutes ses feuilles, je frémis.
On en a bouffé de la naissance du O2 en cours de biologie-désormais Sciences et vie de la terre.
Ça respire et ne mettez pas de fleurs dans votre chambre la nuit.
Sauf pour les veillées mortuaires il en faut.
Il faut que ça embaume et tant pis pour le carbone.
J’ai connu quelqu’un qui voulait éviter le suremballage dans les magasins.
Il a perdu 20 kilos et il n’était déjà pas gros.
Si tu veux te nourrir à la matrice terrestre tu dois prendre sur toi.
Les pâtissons on les fait revenir à l’huile ou au beurre ?
Mon arbre m’a assuré qu’il avait vue sur canopée et ça m’a bien fait plaisir.
On a raccroché, heureux, il se sent si seul, hébergé dans appartement, on a appris à se connaître.
Moi en attendant la fin du monde je râpe les pousses vertes qui se collent à mes ongles, je cache les tubercules qui me poussent au creux des doigts, je fais corps et racine avec le siège en bois qui me permet d’écrire ; je végétalise ma pensée, j’immobilise mon être tout désarmé aux fenêtres espérantes. Je me tiens au balcon du dire, au seuil du tabou, à la frontière entre l’inerte et le vivant.
Je fais semblant.
Acteur départemental
Bonjour je suis un acteur départemental, RN 23 Angers Nantes, je vis au nord très nord de la Loire, autant dire en Laponie, et quand bien même ce serait le sud, l’Antarctique décroche ses icebergs un à uns, bref la région, on me demande, de quelle région, et je rêve aux anciennes régions, et je me revois ânonnant du Daudet en me racontant le soleil, je me revois pâmé devant Giono en me racontant les cigales, je me revois ressassant Gide, lisant Pierre Magnan, cherchant dans l’ardoise le grès du bas, et j’en connais des acteurs qui se sont demandé des années durant s’il fallait effacer leur accent pour passer les concours du conservatoire. Je viens globalement du centre (à l’ouest, mais ce sera plus aisé de le qualifier comme ça). Du centre du monde d’une langue technocratique qui ne connaît qu’elle-même et ignore l’entrelacs, le croisé, la connaissance, la transcendance et la sublimation. Moi, dans mon troquet, on ne connaît que l’expression : « remets-moi la même », et les vioques et les débiles n’entendent pas un traître mot du langage Parisiano-Parigot. On n’a pas de cigales, excusez, je vous dis la plus plate vérité. On a du vert, des verres, des vers, des hivers, et on rumine comme nos bovins exécrés des écologistes. On a des cochons, aussi, et parfois je me dis que Circé est passée il y a longtemps dans nos contrées. Donc. Département ça me dit quelque chose, région je pense géologie, carte IGN, dénivelé, randonnée, bois, boussole, émoi, désarroi devant les genêts, les immortelles, les coquelicots et les maïs dont on fait les poupées. Je vois des aiguilles de fée comme en Cappadoce, je vois des stalactites et des stalagmites et des rivières souterraines et des hommes et femmes préhistoriques qui ne nommaient pas les lieux. Je vois du feu, la marmite bouillonnante d’une langue qui se transmet sans s’apprendre, où luisent les étincelles d’un présent volcanique qui veut se raconter encore-à perpétuité.
J’ai la main verte de celle qui peignait sur les murs en anonyme.
J’ai la main rouge de honte de celle qui pousse son caddie.
J’ai la main jaune des colliers de pâquerettes de l’enfance.
La main noire du cafard des journaux de la déprime.
La main blanche de celle qui n’a jamais cultivé ses tomates.
La main bleue de celle qui dessine le ciel avec l’enfant.
La main ridée de celle qui a vu la situation se dégrader.
La main veinée de celle qui trace des paradoxes dans le creux de sa paume
La main qui peut, celle qui voudrait.
La main gauchère, qui se relie étrangement aux hémisphères.
La main légère de celle qui fait des crêpes sans toucher au bouton de la bombe atomique.
La main lourde de celle qui se lamente au lieu d’agir.
Les doigts jaunis par la clope de l’impuissant détachement.
Les empreintes de mon pouce appuient sur le tampon encreur qui m’électronise.
Les ongles rongés j’assiste à la course d’une étoile filante.
Les mains jointes je prie, moi qui ne suis pas croyante.
Lignes
Cette ligne devrait tenir dans ta main
Ligne de chance, ligne de pêche aux adjectifs sensibles
Beau, belle, esthétique, fragmentaire, atomique
Une bombe cette meuf elle est bonne
J’me la ferais bien comme un steak barbare
La femme en dedans pleure ses mots comme des étoiles mortes
Les vœux ne s’exaucent pas
Tu t’es voulue jolie pour trop plaire
Tu as éteint ton cerveau comme une lampe de chevet qui ne rassure plus
Tu t’es retournée en dedans, carné cadavre, à l’abri de toi comme dans un tank
Elle est bien tankée
Tes yeux fusils observent et ne veulent pas croire que nous en sommes seulement encore là
On est bien obligé de parachever soi-même l’assassinat quand le crime est parfait
Quand pour être simplement tu es déjà de trop ou il te manque sacrément quelque chose
Ce n’est jamais ça, jamais bien, jamais assez, toujours suspect, rarement utile
Ferme là débarrasse on va fumer
Qui joue la revanche
Occupe-toi donc des mômes
Tu as le corps fait pour ça pour te remplir de moi
Pour te charger des autres
On avait dit que cela tiendrait en une ligne
Ligne de vie manuscrite tu as brûlé les feuilles et les journaux intimes
Un jour un leurre t’a fait couler au fond de l’eau
Tes cheveux flottent en auréole la noyée, nénuphar au blanc éclaté
C’était ta chance peut-être de croiser ces deux types
Nue dans un lit te réveillant absente
Tu restes au chaud dedans l’extérieur c’est façade, rire,
Enceinte de toi-même pour toujours
Accomplissant les gestes de routine, pacotille d’existence piégée dès le départ
Refusant le statut de victime, costume trop large, le falzard ne tient pas
Bon dieu arrête ton char, la bien tankée,
La chance est passée et ton poing se referme sur une ligne
De fuite.
Arbre-confidence
J’en parlais à mon arbre hier soir au téléphone
Nous n’étions pas d’accord sur le comment sauver la forêt amazonienne
Il murmurait son incompréhension
Je tentais le pragmatisme.
Il me dit qu’il était fatigué d’entendre tous ces gens qui s’exclament qu’ils n’ont pas la main verte ou qu’ils ne savent pas cuisiner.
Il est avant tout question d’amour.
Et quand mon arbre me sussure le mot amour de toutes ses feuilles, je frémis.
On en a bouffé de la naissance du O2 en cours de biologie-désormais Sciences et vie de la terre.
Ça respire et ne mettez pas de fleurs dans votre chambre la nuit.
Sauf pour les veillées mortuaires il en faut.
Il faut que ça embaume et tant pis pour le carbone.
J’ai connu quelqu’un qui voulait éviter le suremballage dans les magasins.
Il a perdu 20 kilos et il n’était déjà pas gros.
Si tu veux te nourrir à la matrice terrestre tu dois prendre sur toi.
Les pâtissons on les fait revenir à l’huile ou au beurre ?
Mon arbre m’a assuré qu’il avait vue sur canopée et ça m’a bien fait plaisir.
On a raccroché, heureux, il se sent si seul, hébergé dans appartement, on a appris à se connaître.
Moi en attendant la fin du monde je râpe les pousses vertes qui se collent à mes ongles, je cache les tubercules qui me poussent au creux des doigts, je fais corps et racine avec le siège en bois qui me permet d’écrire ; je végétalise ma pensée, j’immobilise mon être tout désarmé aux fenêtres espérantes. Je me tiens au balcon du dire, au seuil du tabou, à la frontière entre l’inerte et le vivant.
Je fais semblant.
Acteur départemental
Bonjour je suis un acteur départemental, RN 23 Angers Nantes, je vis au nord très nord de la Loire, autant dire en Laponie, et quand bien même ce serait le sud, l’Antarctique décroche ses icebergs un à uns, bref la région, on me demande, de quelle région, et je rêve aux anciennes régions, et je me revois ânonnant du Daudet en me racontant le soleil, je me revois pâmé devant Giono en me racontant les cigales, je me revois ressassant Gide, lisant Pierre Magnan, cherchant dans l’ardoise le grès du bas, et j’en connais des acteurs qui se sont demandé des années durant s’il fallait effacer leur accent pour passer les concours du conservatoire. Je viens globalement du centre (à l’ouest, mais ce sera plus aisé de le qualifier comme ça). Du centre du monde d’une langue technocratique qui ne connaît qu’elle-même et ignore l’entrelacs, le croisé, la connaissance, la transcendance et la sublimation. Moi, dans mon troquet, on ne connaît que l’expression : « remets-moi la même », et les vioques et les débiles n’entendent pas un traître mot du langage Parisiano-Parigot. On n’a pas de cigales, excusez, je vous dis la plus plate vérité. On a du vert, des verres, des vers, des hivers, et on rumine comme nos bovins exécrés des écologistes. On a des cochons, aussi, et parfois je me dis que Circé est passée il y a longtemps dans nos contrées. Donc. Département ça me dit quelque chose, région je pense géologie, carte IGN, dénivelé, randonnée, bois, boussole, émoi, désarroi devant les genêts, les immortelles, les coquelicots et les maïs dont on fait les poupées. Je vois des aiguilles de fée comme en Cappadoce, je vois des stalactites et des stalagmites et des rivières souterraines et des hommes et femmes préhistoriques qui ne nommaient pas les lieux. Je vois du feu, la marmite bouillonnante d’une langue qui se transmet sans s’apprendre, où luisent les étincelles d’un présent volcanique qui veut se raconter encore-à perpétuité.